Литературный интернет-журнал "Начинающий писатель"
Официальное издание для авторов
Сегодня:07.08.20 Вход для писателей
Свидетельство о регистрации: ЭЛ № ФС 77 - 55871 от 30.10.2013
Хорошее и плохое о нашем журнале


С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ,
НАШИ АВТОРЫ!

Главный редактор: Королев Андрей Альбертович
Email: sgu64@mail.ru; г. Саратов, ул. Московская, д.117б, оф.71

"1. Начальник всегда прав
2. Если начальник неправ, смотри п.1",
Диксона правило
Кир Булычёв (Игорь Всеволодович Можейко):
-
18.10.1934-05.09.2003-н.с.

Советский писатель-фантаст, учёный-востоковед, фалерист, сценарист. Лауреат Государственной премии СССР (1982)



Рецензии

Сотрудничество

Вышел 1-й номер журнала "Начинающий писатель". Тираж 100 экз. Но только 40 можно приобрести.

Сборник формата А5, содержит 287 страниц.
ISBN 978-5-9999-1795-9

Заказать сборник можно здесь
С уважением, администрация сайта.


Сотрудничество

Сотрудничество

Начинающий писатель
Ионова Котя
Воспоминание...
Дата рождения: 11.05.19xx, Опубликовано: 10.04.2015
Организация: Варежки

© Copyright: Ионова Котя, 10.04.2015
Свидетельство о публикации № 5241


1 2 3 4 5

Вернуться к списку произведений
-1-

Часы громко пробили в половине восьмого, призывая жителей покинуть обыденность в объятиях вечера и с открытым восторгом окунуться в отдых, который наконец наступил после долгой рабочей недели, такого же пасмурного и недовольного, как и соленые капли дождя, что постоянно сопровождали меня повсюду.

Корявые верхушки старинных зданий, украшенные шпилями и пестрыми фигурами, столкнулись в неравном бою с вечерней туманностью, словно прожорливая зараза поглощала последние проблески дневного света. Тяжелые капли умеренно падали с неба, больно били по стяженной земле. Она становилась горячей от быстрых шагов, теплого воздуха и непрерывных человеческих мыслей...

Я уверенно ступала по мокрому асфальту, каблуки безжалостно съедали свежие лужи - брызги мутной воды сплелись в собственном танце: они резво прыгали, вдыхая глоток свежего воздуха, и нехотя возвращались во всеобнимающие руки земли. А проворные из них умело зацеплялись за людей, смаковали минуту свободы и впоследствии без оставались лишь маленьким мокрым лоскутком.

Небо между тем не переставало плакать, оно рыдало так открыто и непринужденно, словно это была его последняя возможность нежно поцеловать землю. Поцелуи были обильные, старались не пропускать и клочка, и в то же время холодные - точно такие, как оставляет тот, кто только что сделал роковой шаг в своей жизни.

Я замедлила ход и невольно задумалась. Только небо умеет так лить слезы: искренне, в полную силу, непосредственно; оно так похоже на ребенка, у которого отобрали любимую игрушку или сладкую конфету. Если бы и люди могли быть такими же небесно-искренними, а их память - как вода: крепко держать в кармане все воспоминания, смешивать слезно-старое с радостно-новому, и самое главное - прощать. Прощать все, даже жестокие топтание по соленых лужах и непрерывное нарекания на дождь, которому и так нет с кем поделиться своей печалью. Но - нет, человек так не умеет - это только прерогатива природы. Мы же частенько носим все обиды с собой, совсем забываем о милосердии или закрываем его в высокую башню добродетелей, которые "приспособлены для 21 века". И забываем куда положили ключ. Возможно, именно поэтому для многих из нас истинное и вечное: "...И прости нам долги наши, как и мы прощаем должникам нашим..." уже давно в крови разорвало собственное значение, и все же никак не достучится до давно закованных сердец...

...Я вдруг остановилась. Складывалось впечатление, что под воздействием чего-то сладко-манящего, спрятанные в тень души мысли, упорно всплывали на поверхность, а я не смогла собрать их в кучу и вовремя повернуть назад. Влажный, свежий и, к сожалению, отравленное моими мыслями воздуха сбило меня с толку, до боли знакомый запах заставил все струны моей неверной человеческой натуры заиграть по-новому. Такой легкий, пьянящий, возбуждающий аромат овладел моим разумом: я особо не сопротивлялась, сдавшись его могучей силе, что раздирала меня изнутри. Он безжалостно нажимал кнопки на моем, мокром от горьких слез и горячей крови, сердце, а мозг лицемерно извещал (слайд за слайдом) о давно забытых минутах жизни.

Когда я перестану быть собственноручно закованным узником? Смогу ли я на N-ом году своего существования начать разрисовывать чистый слайд, который не будет продолжением старых безрезультатных попыток? И когда-нибудь мое сердце познакомится с такой необходимой персоной под названием Покой? Ответ напряженно повис в воздухе... Возможно, когда-нибудь я отыщу ЕГО, избавлюсь наконец от этого проклятия: ужасного превращения, что преследует меня уже столько лет, где от одного воспоминания, имени или аромата, из строгого, рационального, несколько равнодушного человека перестраиваюсь у уничтоженного потрепанного судьбой человека в кошку, которая молча зализывает раны, которые на утро снова воскресают.

И этой метаморфозе по счету далеко за сотню, а и до сих пор не научилась ей противостоять. Сегодня вообще, даже без попыток еще несколько минут побыть человеком (которые всегда заканчивались полным фиаско), словно воин, приговорен к смертной казни, покорно склонила голову в сладком молчании. А знакомый до боли аромат, почувствовав мою душевную слабость, весело и игриво подхватил меня и закружил в вихре воспоминаний и мыслей, и быстро, боясь потерять, понес в ту безумную весну NNNN-ого года...

Я отказываюсь верить собственному сердцу, поддаваться слабости своей человеческой ничтожности и забывать кто я в потоке собственной истории. У нее и так слишком много полномочий: она, то питает мое будущее, то внезапно бросает в грязные закоулки времени, исцеляет и кромсает, заковывает и освобождает.

Все! Довольно! Моя душа распятая, забытая, заплевано твоим эгоизмом, рыдает и просит прощения, как великий грешник в момент покаяния, заранее осознавая свою обреченность.

Единственный живой кусочек в моем теле - сердце: трепещет едва теплое, шепчет, кричит мне слова любви. Я сбрасываю с себя оковы твоей ненасытной любви, которое словно коварная, ядовитая змея обвилась вокруг шеи, захватила в плен душу и ждет, когда я сделаю очередную попытку вдохнуть жизнь, чтобы навеки сбросить меня в темноту.

Мое сердце, кажется, устало от неслышимого мной громкого шепота и молчаливого крика, что так долго ждала ответ и начинает исцеляться: по сосудам снова кипит беззаботная молодость и вдохновение, вместо черной печали и пустоты забвения. И я чувствую за минуту 60 могучих, сильных ударов. Это жизнь стучит в дверь моего будущего...

Сердце нужно беречь, и не только свое!

5.09.2014г


Выбор страницы:


Михаил Аркадьевич Светлов:
04.06.1903-28.09.1964
17.06.1903-28.09.1964-н.с.

Русский советский поэт и драматург. Ленинская премия (1967 — посмертно) — за книгу «Стихи последних лет», Премия Ленинского комсомола (1972 — посмертно), орден Красной Звезды



Наши партнеры:

Сфера-Саратов СГУ

Классный сайт!

Расскажи о своем родственнике

Стихи и проза

Инновации Технологии Машиностроение

Создание сайтов


Как опубликовать свои стихи? Как опубликовать свою прозу?
Cтихи, проза, поэзия, детские стихи и проза, лирика, публицистика, сценарии, большие произведения, юмор, переводы, философия, психология, история


© 2013 , Литературный интернет журнал "Начинающий писатель", All Rights Reserved
Besucherzahler rusian brides
??????? ?????????
??????? ?????? ???????? Рейтинг@Mail.ru ....