Литературный интернет-журнал "Начинающий писатель"
Официальное издание для авторов
Сегодня:18.11.19 Вход для писателей
Свидетельство о регистрации: ЭЛ № ФС 77 - 55871 от 30.10.2013
Хорошее и плохое о нашем журнале


С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ,
НАШИ АВТОРЫ!

Главный редактор: Королев Андрей Альбертович
Email: sgu64@mail.ru; г. Саратов, ул. Московская, д.117б, оф.71

"Если зажигательная бомба пробьет крышу, не теряйте голову, а суньте ее в бочку и засыпьте песком", Армейский фольклор
Александр Исаевич Солженицын:
-
11.12.1918-03.08.2008-н.с.

Русский писатель, публицист, поэт, общественный и политический деятель, живший и работавший в СССР, Швейцарии, США и России. Лауреат Нобелевской премии по литературе (1970). Диссидент, в течение нескольких десятилетий (1960-е — 1980-е годы) активно высту



Рецензии

Сотрудничество

Вышел 1-й номер журнала "Начинающий писатель". Тираж 100 экз. Но только 40 можно приобрести.

Сборник формата А5, содержит 287 страниц.
ISBN 978-5-9999-1795-9

Заказать сборник можно здесь
С уважением, администрация сайта.


Сотрудничество

Сотрудничество

Начинающий писатель
Репин Кирилл
- не сегодня
Дата рождения: 14.10.19xx, Опубликовано: 27.01.2016
Организация:

© Copyright: Репин Кирилл, 27.01.2016
Свидетельство о публикации № 6998
1 2 3 4 5

Вернуться к списку произведений
-1-

Сельский пейзаж. Громоздкие розово-зеленые ворота, потускневшие до разных оттенков серого. Лавка у ворот, тех же цветов. Дерево акации и береза росшие из выбеленных покрышек, плюс стог камней и вечноремонтируемая машина. И она. Тоже часть мозаики, сидящая на лавке и переключающая каналы радио.

Её черные волосы, слегка тронул пепел, в уголках глаз бороздой лежали тонкие морщины, глаза потускнели. Игривость и кокетливость в этих самых глазах, давно уступили мудрости и опыту.

Её звали Аня, и в один из далеких осенних дней, ей миновало тридцать два года.

Наконец пальцы крутящие колесико радио остановились. Начал вещать диктор: - И вот прошло уже две недели, как в свет вышел сборник рассказов, знаменитого автора «Проснись, это любовь» Игоря Репина. Сборник вышел под заглавием «В мгновение лета» и уже успел собрать достойные отзывы критиков.

- Марина. – обратился диктор к соведущей. – Вы насколько я знаю, уже ознакомились со сборником, поделитесь впечатлениями, стоит ли творение автора, потраченного на него времени?

Голос в радио сменился с мужского на женский.

- Ну разумеется стоит…

Ведущая продолжала. Из коробки радио доносилось непрерывное стрекотанье и самые разные восхваления литературы.

Аня сидя на розово-зеленом фоне ворот, упивалась услышанным.

- Рассказы в новом сборнике, как и подавляющая часть творчества автора, повествуют о светлом, чарующем чувстве любви.

Подбородок Ани удовлетворительно кивнул.

Ещё немного посовещавшись с соведущей, диктор объявил: - А сейчас, как уже было заявлено ранее, аудио вариант первого рассказа, открывающего сборник «В мгновение лета», «Летний вечер», читает заслуженный артист…

Мужчина с крепким голосом перехватил инициативу и начал читать рассказ:

- «Летний вечер» - объявил он. – Из сборника «В мгновение лета» автор Игорь Репин.

«Этот рассказ, как и весь сборник, я в тысячный раз посвящаю…»

Аня не произнося вслух, губами прошевелила имя, одновременно с диктором.

Начался рассказ. Переживания любви, встречи под луной и поцелуи во ржи, полились на неё из приемника. Она же слушая диктора, улыбалась той улыбкой, какой мать одобряет рисунок ребенка. В такт чужому голосу, она подрагивала ногой.

Во время описания главной героини рассказа, она улыбнулась чуть шире.

«Темные, как ночь волосы и глаза, округлое лицо на котором виднелись высокие скулы. «Она наверняка, красиво улыбается» - подумал он. Низкая и хрупкая, с гладкой кожей, румянец на её щеках светился цветом яблока.»

Конечно же она знала, кто именно описывается, слишком уж часто этот образ всплывал в рассказах автора.

Голос диктора плыл и дошел до середины произведения, вокруг цвела тишина, по улице бегали куры, редкие прохожие ненадолго обменивались с ней взглядами, возле её дома остановилось такси.

Что для села было не обычно, что для села было событием.

Из желтой в шашечку машины, вышел мужчина лет тридцати пяти и первое же, что он сделал, это вдохнул в себя всю, что была вокруг свежесть, как будто, давно уже скучал по этому воздуху.

Мужчина осмотрелся, положил, что-то по форме напоминавшее плитку шоколада или может книгу в карман, и пошел к ней на встречу.

Она блаженствуя сделала вид, что не замечает гостя.

На его черной голове сидела шляпа, на рукаве часы, а сам он носил серый пиджак и брюки. Подойдя ближе, ей открылось его первое изменение, столь яро бросающееся в глаза. Виски его утратили свой цвет и теперь белели мелом. «Значит со времени прошлой встречи, седины коснулись их обоих» - невесело подумала она.

- Здравствуй Аня. – снимая шляпу поздоровался гость.

- Сколько мы уже не виделись? – спросила она, точно зная, что он знает.

- Уже четыре месяца. – затем добавил. – Я хотел приехать к тебе, уже спустя неделю, как только уехал, но надо было завершить начатое.

- То есть, посветить мне очередную книгу?

- Да, именно это. – ничуть не смутившись признался он и встал напротив неё.

Она зажмурив по привычке один глаз, взглянула ему в лицо.

- Ничего не изменилось?

- Ничего не изменилось. – подтвердил он подсев к ней на лавку.

Диктор из радио, воскликнул речью главного героя рассказа:

«- Я буду добиваться тебя, пока не выбьюсь из сил, пока моё бескровное тело не вынут из петли, и пока моё сердце не перестанет биться.»

Она повернувшись к приёмнику слушала рассказ, не замечая гостя, тот тоже, как будто слушал.

Рассказ подходил к концу, они молчали. Молчать они, вообще-то, умели отменно, она потому что ей нечего было сказать, а он потому что уже всё сказал. Тишина никогда не угнетала их.

Рассказ подошел к концу, главный герой добился расположения девушки и вроде, как Happy end.

Дикторы завели речь о чем-то постороннем, а он и она по-прежнему не сидели поглощённые тишиной, пока Аня не решила повернуться к нему.

- Сколько можно, описывать одну и ту же героиню, читателю вряд ли нравится читать об одном и том же. – без упрека, играя интонацией спросила она.

Он взглянул ей в глаза, излюблено откровенно, открывая всю душу и эмоции сразу.

- Другая не может прийти мне в голову.

- Такой ответ они слышат, спрашивая тебя?

- Нет, я не хочу им отвечать. Эти рассказы написаны не для них.

- Для кого же? – спросила она, через мгновение прозрев.

- Для тебя. Я каждый раз посвящаю их тебе, на каждой первой странице моих книг, твоё имя.

Она вздохнула. Они сидели молча. Лавку окружало раннее лето.

Снова привыкнув друг к другу, Аня на миг скрылась за воротами, а потом вышла оттуда с доской шахмат. Он проводил её взглядом, туда и обратно.

Они сели играть, растворившись в тишине подруге. По прошествии половины партии она заговорила:

- Мать снова заболела, теперь каждый день выпрашивает меня, выйти за тебя. Говорит, что не может смотреть, как её старшая дочь увядает в одиночестве.

Перед ответом он ненадолго задумался: - Надеюсь с ней всё будет хорошо, добрая женщина.

- Она уже давно бабушка, и не единожды, кстати. Так уж и нужно её выписать меня из дома.

Из четырех детей Аниной матери, у троих уже были свои дети.

- Могла бы и пожалеть её. Выйти в конце-то концов замуж. – «за меня» недоговаривал он, но она всё поняла.

Писатель и его муза, встречали звезды играя в шахматы.

Закончив последнюю партию, и как итог всю игру, Игорь уже вознамерился уходить, но был привлечен на кружку чая.

Зелено-розовые ворота, как всегда встречали лязгом. Те самые ворота, из которых вылетели всё её братья и сестры, на встречу жизни. Те самые ворота, которые навсегда, останутся для неё калиткой между лавкой и спальней, не более.

На пороге, пропахшем обувью они разулись и вошли в прихожую.

В скромной, воздвигнутой впопыхах прихожей их встретил голос:

- Аня... Это ты!? - голос был надорванным, больным, постаревшим.

- Да, мама. - звонко, не по годам ответила Аня.

- Ты... Ты... Кхе-кхе... Ты одна?

Дослушав долгий, неторопливый вопрос до конца, последовал ответ:

- Нет. - большего говорить не было смысла, у неё бывал один лишь гость.

Из прихожей они перенаправились на кухню, там чайник был воздвигнут на плиту, а они уселись на табуретки.

Олег рассматривал, неизменившуюся кухню. Маленькая, проход на одного человека, стол завален, кухонные тумбы тоже, внутри они наверняка, были пусты. Клейкая лента свисала, почти над столом. Уютно в общем.

- А, твой отец?

- Будет позже.

Писатель удовлетворительно кивнул.

Как только в их руках, горячий чай начал отражать свет ламп, их беседа немного оживилась.

- Издатели ополчились на меня, просят отойти от привычных жанров, а критики, так вообще зовут мои рассказы "новеллами для домохозяек". - Он отпил треть чашки чая.

- Но ты ведь не остановишься? - полюбопытствовала она.

- Нет, я пишу не для них, а перестану, как только... - он запнулся.

"Как только, ты выйдешь за меня замуж" - так следовало закончить это предложение.

- Как отец? - перевёл тему он.

- Неплохо, но ему пожалуй хватит получать внезапные гонорары.

Намёк был понят и писатель сдавшись кивнул. "Хватит слать нам деньги." - слышалось в этой просьбе. Тридцать процентов его гонораров самым удивительным образом попадали к ней в семью.

Чай они допили, и она начала выпроваживать его. В прихожей он совершил то, что так или иначе совершал каждый визит. Он притянул её ладонь к своим губам, обдав их тёплым дыханием и выпалил:

- Выходи за меня замуж.

Воцарилась тишина, он смотрел на неё предельно откровенно, но без мольбы. Она молча опустила руку и произнесла:

- Не сегодня.

Он кивнул и отправился в ночь. Заскрипела калитка.

На табурете на котором он ещё недавно сидел, лежала книга: "В мгновение лета" автора Игоря Репина, на первой странице которой, красовалось посвящение "Этот рассказ, как и весь сборник, я в тысячный раз посвящаю Кулик Анне". Это было её имя, а человек только что просивший её руки и сердца, в шестидесятый, не менее раз, и был тем самым Игорем Репиным.

Аня взяла книгу и положила на полку к остальным, эта была уже седьмой.

Она с грустью посмотрела на полку и поняла, что немного скучает по своему писателю, для которого она остаётся, несомненно музой. Любви к нему она не испытывала по-прежнему, но привязанность накопленная за многие годы, не проходила. Не могла пройти.

Перед тем, как уйти в сон, она проведала мать. Та развалилась на двуспальной кровати. Иссохшая, пахнувшая болезнью, с потухшими глазами.

- Он... Он... Ушёл?

Она кивнула, а затем добавила: - Да.

- Ты... Ты...

- Нет, я снова отказалась.

Слеза заблестела у неё на щеке.

Вдруг иссохшая старушечья рука, сжала её запястье, на удивление крепко.

- Пожалуйста, скажи... Ему - да... Пож... Пожалуйста.

Аня оттянула руку и ушла к себе.

Сон не приходил, довольно долго, но все же доковыляв до неё, забрал Аню в свои объятия.

Жизнь её снова начала идти, снова завелась и заиграла, и всё это с возвращением Игоря.

Они снова молчали, но молчали вместе. Взяв на вооружение, эту странную привычку, они оказывались в её власти.

Молча играли в шахматы, почти молча пили чай, почти молча гуляли, молча готовили обед на всю семью: Аню и двух её немолодых родителей и лишь нарушая тишину, читали друг другу книги. И неизменно пять вечеров из семи он делал ей предложение, и неизменно она отвечала ему:

- Не сегодня. Потому что, давно уже не могла ответить - "нет."

Подобная идиллия продолжалась полтора месяца, меньше чем раньше, пока не наступил вечер перед его отъездом.

Они сидели у неё в спальне, она вслух дочитывала ему последний рассказ из его последнего сборника. Рассказ назывался "Вечер" и представлял из себя грустную новеллу про молодых людей боящихся друг друга полюбить, но в связи с раком героини, проводящих последнюю ночь в овраге.

Когда она дочитала, то заметила, что Игорь смотрит на неё чересчур пристально и как будто даже не слушает.

Она отложила книгу и украдкой на него посмотрела, ей почему-то было стыдно на него взглянуть.

- Выходи за меня... Постой не отвечай, я не закончил. Знай, что я спрашиваю это в последний раз, больше унижаться я не стану, если ты откажешь и сейчас... то наверное мы уже не увидимся.

Он продолжал смотреть на неё.

Горло её пересохло, обычно отвечая на его предложения, она так не волновалась. Её обдало холодом.

"Неужели это и вправду последний раз" - подумала она, роясь в себе и выискивая заветное чувство, но кроме привязанности, не нашла ничего.

- Я не могу, прости. Не сегодня.

- Тогда никогда. - сказал он и встал с кровати.

Одевая шляпу и застегивая пиджак его томил только один вопрос, который он задал напоследок: - Почему, так? Почему, так по дурацки?

Она смотрела на него, пожираемая чувством стыда.

- Я люблю тебя, разве этого недостаточно. -вещал он. - Я посвящаю тебе книги, посвящаю душу, каждая героиня моих рассказов, романов... да чего угодно, это ты, ты одна. Я знаю, ты не испытываешь ко мне отвращения, ненависти, или чего-то подобного. Так почему ты не можешь полюбить меня.

На миг воцарилась тишина.

Когда его тень уже вышла в дверной проем, а он ещё стоял в комнате, она заговорила:

- Помнишь школу, ближе к концу. Нас с тобой.

Он кивнул.

- Ты уже, тогда любил меня и я тоже тогда... любила тебя.

Он удивился этому факту.

- Но...

- Ты не показывал ничего подобного, я думала тебе плевать. Потом ты уехал, помучившись сколько могла, я отпустила тебя и какого же было моё удивление, когда ты, - она выделила это слово - Ты, приехал ко мне домой в личине писателя, посвятившего мне какую-то там книгу и с порога начав звать меня замуж.

Он засмотрелся в пол, рискуя просверлить его взглядом и упасть в дыру: - Значит вот как. - только и сказал он.

Так и не подняв головы, он ушёл.

По дороге он вспоминал свои мысли в том возрасте. В возрасте мальчишки, ничего не умевшего и всего боявшегося. Он стеснялся, ещё тогда стеснялся, но голову его озарила гениальная мысль, если он чего-нибудь добьётся, чего-нибудь стоящего, совершит ради неё подвиг, то будет не просто лишен присущего ему страха, но и она, будет чувствовать, что обязана ему, обязана тем что он её увековечит.

- Дурак. - говорил он себе. - Дурак.

Калитка разразилась скрипом, ночь поглотила ещё одного человека.

Игорь Репин, знаменитый писатель новеллист, плохо разбирался в женских чувствах, хуже него в этих дебрях разбиралась только сама Аня.

Их пути разошлись.

Со времени его ухода проходили дни, недели, месяцы и времена года. Ей исполнилось тридцать три. В одну из бессонных ночей, она задумалась о феномене, этого странного человека. Человека, который ни разу не коснувшись её губ, умудрился позвать её замуж не менее сотни раз, который ни разу не услышав от неё слова "люблю", посвящал ей книги, человека который зациклился на любви, как на религии и начал ей преклоняться.

Превратив чувство в привычку, хуже, в идола, под светом которого он жил.

Он любил не её, он любил чувство любви - сделала она вывод и каждый раз к нему возвращалась.

Конечно же, той великой любви, которую он описывает в своих книгах, и разыгрывает перед ней не бывает. И она наверно посчитала бы его психом, если б не привыкла к нему так сильно.

Она обнаружила, что думает о нем уже несколько часов к ряду. Попыталась отделаться и не смогла.

И тогда в самый поздний ночной час ей сделалось особенно печально, потому что она, кажется влюбилась в него по-настоящему.

Дни продолжали сыпаться листопадом, она старела, седины вовсе перестали её щадить. Лавочка сделалась её верной подругой, а взгляд вдаль выделял её, средь сотен других. Теперь ждала она, теперь наступила её очередь.

Она включала радио, дважды в день, иногда нарываясь на сообщения о своём писателе. Ей они были, бальзамом на душу, музыкой услышанной после десятилетий тишины.

А ночью она плакала, иногда осознавая, что не любима по-настоящему, а иногда от того, что не смогла принять даже такой любви. Она чувствовала, что сама вырыла себя яму, прыгнула туда и подвернула ногу.

Мать, которая смогла в этот раз обмануть болезнь, нередко её утешала. Не говоря ни слова, она сначала в каждом своём действии выражала укор, но потом сжалилась над дочерью и подставила ей свою жилетку.

Разбитое сердце, ранние седины, ну что же, наверно она их заслужила.

Новые дни от своей бесполезности не останавливались, продолжая вяло течь, неотличимо друг от друга. И в один из таких дней, она услышала о новой книге, новой книге своего писателя, который так и не приезжал.

Книга же, к её печали, оказалась не о любви, а имя Ани не украшало её первую страницу, но несмотря на это она прочла её от корки до корки и нашла пожалуй, то что хотела.

Описание главной героини: "Её волосы были ночью, кожа была снегом, глаза фундуком, а румянец закатом"

Она улыбнулась перечитывая абзац, снова и снова. Не всё ещё было потеряно, не всё.

Прошёл день.

По радио всё те же дикторы обсуждали, новую книгу, старого автора.

За розово-зелеными воротами, вырисовывался сельский пейзаж. Стог кирпичей, вечно ремонтируемая машина, посеревшая лавка и она. Невинная девушка с печальными глазами и сединами в волосах. Самая важная часть мозаики.

Прохожие шли, куры кудахтали, радио шумело. Такси прорезало измученную пылью дорогу. Вышел человек в жилетке и шляпе, вдохнул в себя весь, что был вокруг воздух и направился к ней, к Ане.

"Мы седеем, почти на перегонки" - подумала она, глядя на пепел его волос. А ведь они оба, ещё довольно молоды.

- Здравствуй Аня. - сказал он щурясь на солнце и смотря на неё.

Она улыбнулась в ответ.

- Долго же ты, в этот раз.

- Да... Что-то я и вправду долго.

Он посмотрел по сторонам, а затем как умел открыто взглянул ей в глаза, и спросил: - Выйдешь за меня?

В голове её колодой карт, тасовалось тысяча мыслей, промелькнувших как миг. Она не утратив невозмутимости и чувствуя, что сгорает изнутри, лишь произнесла: - Не сегодня.

Он улыбнулся, но за миг до этого в его глазах промелькнула вся земная тоска и бессилие.


Выбор страницы:


Лев Николевич Толстой:
28.08.1828-07.11.1910
09.09.182-20.11.1910-н.с.

Граф, русский писатель, член-корреспондент (1873), почетный академик (1900) Петербургской Академии Наук.



Наши партнеры:

Сфера-Саратов СГУ

Классный сайт!

Расскажи о своем родственнике

Стихи и проза

Инновации Технологии Машиностроение

Создание сайтов


Как опубликовать свои стихи? Как опубликовать свою прозу?
Cтихи, проза, поэзия, детские стихи и проза, лирика, публицистика, сценарии, большие произведения, юмор, переводы, философия, психология, история


© 2013 , Литературный интернет журнал "Начинающий писатель", All Rights Reserved
Besucherzahler rusian brides
??????? ?????????
??????? ?????? ???????? Рейтинг@Mail.ru ....